Amorete.

-       No creo sea verdad eso del amor a primera vista.

-       Pero a mi me pasó una vez.

-       Cómo fue?

-       Al bajarme del subte vi por la ventana a una chica apoyada contra un barral, leyendo un libro. Sentí que la amaba sin siquiera conocerla. Cuando el tren pasó, sentí una angustia terrible, como si hubiese perdido lo más valioso de mi vida.

-       Y después la seguiste amando?

-       Si. Y ella no lo sabe.

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-       Es una cuestión de química amar a otro.

-       El cuerpo produce ese sentimiento?

-       Lo crea, lo expande y lo contagia.

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-       Dejé de ir allá porque a él no le gustaba. También dejé de hacer eso porque a él no le parecía correcto.

-       Haces siempre lo que él quiere?

-       No, solo cuando algo lo lastima.

-       Es un chico muy sensible entonces.

De Poltrones.

-          Me quedaría todo el día haciendo nada.

-          Como sería no hacer nada?

-          Hacer cosas que no le resulten productivas a uno, sería no hacer nada.

-          Como el clásico caso de mirar el techo?

-          En ese corres el riesgo de ponerte a soñar, y eso es productivo.

-          Quedarte remoloneando en la cama hasta tarde?

-          En ese corres el riesgo de ponerte a descansar, y eso es productivo.

-          Mirar la tele?

-          Eso puede ser…aunque, reconozcámoslo, algunos programas pueden brindarte información muy interesante. Y eso sería productivo.

-          Cualquier cosa que te de fiaca hacer?

-          Si, la fiaca llama a la fiaca. Así como el entusiasmo llama a la experiencia.

-          Fiaca, fiaca…pereza, desgano. Apatía. La fiaca oxida el alma?

Tiempo al tiempo.

Confesiones de 5pm.

-       Que me querías contar?

-       No sé si contarte.

-       La intriga no es mi fuerte

-       El mío tampoco. Tampoco lo es el misterio.

-       Entonces?

-       Me di cuenta de algo. Aunque aun no sé si estoy en lo correcto.

-       T escucho.

-       Creo que la realidad es una ficción. Y no es posible dejar de actuarla.

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-       Ella usa la expresión es maravilloso para valorar todo lo que le gusta

-        Para todo? Insoportable.

-       Usa pero no abusa. La hace adorable.

-        Una loca linda.

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-       La verdad libera.

-       Cómo libera?

-       La decís, la vivís y te da alas.

Migajas sin sabor.

Quiero ver, quiero estar, quiero ir, quiero andar.
Quiero oir, quiero oler, quiero tocar.
Qué, cómo, cúando, dónde. No importa.
Por qué, porque sino muero despacito. Lento. Perpetuo.

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-          Tenes ganas de sorprenderte un sábado a las 21hs?

-          Que hay?

-          Sería una sorpresa.

-          Una pista?

-          Vestite cómoda.

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Tengo miedo que ocurra un incendio. De estar dormida o distraída y no percatarme de que algo explotó y se quema. Que haya contagiado con su llama otras cosas y no sentir su envolvente calor. No oler el aire quemadandose.

Que arda. Y yo,  sin sentirlo.

Que sí, que no. Nosé.

No es soberbia, ni es amor.

No es miel, ni es ardor.

No son dudas, ni desazón.

Es la certidumbre disfrazada de señorita nebulosa.

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Cruzo, no cruzo. Cruzo? La indecisión mata al hombre

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La paciencia no es mi fuerte. Las paredes se caerían con el primer ventarrón. Haré una casa de amor. Tampoco. Una casa no se puede comprar con amor. Okey. Un puente de ideas. Si. Un puente que conecte el aquí con el ahora.

Linda Despabilada

Linda despabilada le dijo él mientras la abrazaba fuerte bien abrigado en la parada del colectivo pasadas las siete y media de la mañana. Habían pasado varias horas juntos  sin dormir, o mal dormidos, o bien aprovechada la trasnochada. El le había cocinado pastas, ella le había comprado el helado que más le gustaba.
Puro dulce de leche. Así es él.

Dulce era la forma en que la trataba, con una delicadeza a la que ella no estaba acostumbrada pero que pronto habría de deleitarla en cada amanecer. Caricias sutiles que, vistas desde afuera, parecían frágiles pero que, sin duda eran intensas. Aunque solo ellos lo sabían con certeza.

Le repitió, la linda despabilada sos vos. Y ella se sintió la mujer más hermosa que esperaba el 130 en una solitaria vereda, con guantes de lana y ojeras sin maquillaje.

Click, arriba.

Despertar en cuotas. Como un gotero, gota a gota.  Interminables e ininterrumpidas cuotas.
Firma aca y allá. No te vendo nada. Te regalo.
Contractura emocional y masajes en el chino.
Ando poco de efectivo y con mucho cariño. No del chino, claro está. 

Sabrosos dos corazones esperando el bondi.

Un globo verde que explotó y me asustó. Fue solo eso.

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De vuelta a la pastillita rosa. Quise abandonarlas pero se niegan. Que posesivas son. Y mi cuerpo que se deja, vulnerable por inconsciente elección.

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Dánica Dorada, Dánica Dorada. Cansada de saltar?

Wally se fue. Dónde está?

 

Preguntas sin respuesta

-          No te haré preguntas y tampoco hablaré de mí. Te lo prometo

-          Está bien, me quedo

-          Solo una pregunta antes. ¿Cuál es tu nombre?

-         

(de una peli que no recuerdo)

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-          Sabés si tus abuelos fueron felices? - le preguntó  al sentarse en frente suyo.

Antes de contestar, bebió de un sorbito lo último que quedaba en el fondo del café. Agua tibia con polvito instantáneo mal disuelto con azúcar refinada.

-          Lo habrán sido, pero no juntos. Yo la quiero encontrar, a la felicidad digo, allí mismo, allí donde no la vivieron.

-          Donde sería eso?

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-          Qué te sucede?

-          No quiero cerrar los ojos

-          Por qué no querrías cerrarlos?

-          No quiero dormirme

-          Por qué no querrías dormirte? 

-      Y si me enamoro mientras duermo y no me entero?

Enroscados

-    Quiero verte la cara

-    Brillando como una esclava negra?

-    Si, sonriendo con ganas

-    Nunca fue fácil

-    Pero creo en tu ojos

-    Es tan frágil depender de todos

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-    Me gustó lo de recién

-    A mí también

-    En realidad, prefiero lo de ayer

-    Inconformista

-    Perfeccionista

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-    No quise decir eso

-    Pero lo dijiste

-    Te pido disculpas

-    No las puedo aceptar

-    Por qué?

-    Yo te pido perdón a vos

Mucho batido-

 

Intensa sensación la de post licuadora de ideas-

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Es terrible-mente confuso e intenso cuando la cabeza no para. La batidora, la batidora, la batidora. Resuena en mi cabeza la certeza que ella misma es así-

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Necesito una cura de sueño. Que no es lo mismo que un cura con sueño o un sueño con un cura-